В Poonch дори тишината отеква с черупки
poonch:
Poonch, притиснати в котловина и прегърнати от хълмове, ние, хванати в кръстосания огън на омразата. Хълмовете тук не се издигат просто - те се извисяват. И от тези височини в окупирания от Пакистан Кашмир (POK) терористични дъждове. Стратегическото преимущество не е просто военно - психическо. Всеки гърмеж се усеща по този начин, като че ли отеква от три стени на капан. Небето свети не със звезди, а с огън. Въздухът не носи бриз - той носи страха от идващия кръг.
За две нощи Poonch не е спал.
Минавам по улици, където хората шушукат мемоари по -силно от гласа им. Сълзите на Джапнейт приказват за детство, бомбардирани. Баща й Амрик Сингх, някогашен боец, раги в Гурдвара, в този момент просто спомен - взривен на място, което посетиха за мир.
Гласът й се счупва: „ Баща ми искаше да стана доктор... само че какво в този момент? “
Какво ще кажа на очите й в джан? Нося микрофона си, само че гърлото ми се стяга. Какво оповестявам - тъга или виновността за оцеляване?
Синдикатен Chowk е изтръгнат. Тлъпчетата са перфорирани като хартия. Вратите носят грозните пръстови отпечатъци на пакистанските черупки. В историята на Балбир патроните се пробиха през по -големия си брат като дъждовни капки на Тин. Те изсипаха вода върху него, без да знаеха, че той към този момент се е трансформирал в име за надгробен камък.
при Шри Гуру Сингх Сабха Гурдвара, Хармониуми и табла за очакване с уплътнители, откакто отекват с Шабад.
Сега оплакват Раги-Амрик Сингх. Дупката в променливотоковата единица споделя личната си история. Първо храмът Бхайро беше ориентиран и по-късно, без пауза, черупката пристигна тук.
В друга лента Гурмеет Каур ми демонстрира шрапнел-тежък, изострен и неапологичен. Това й проби дома, спокойствието й, съня й. Нейното одеяло се намира необезпокоявано, като някой тичаше от призрачен сън в средата на сънищата. Нейната газова печка е наклонена, свидетелски показания за ястия, оставени незавършени, дни спряни.
Мохамед Хафиз ме води в неговата стая за изгаряне-където 17 души един път споделиха наслада, в този момент споделят контузия. Думите му са тежки: „ Те не са пощадили храма, нито джамията, нито Гурудвара... това не е за религията-това е за заличаване на Индия. “
И все пак, неговият комшия Ниранджан Сингх е първият, който се затича, питайки: „ Добре ли си? “
Това е Индия, която към момента дишаме в Поонч. На фона на летящия метал и счупените сърца -хуманност е последното нещо, което стои.
Докато интервенция Sindoor се разпростира през локалния, минохвъргачките на Пакистан дават отговор - не със храброст, а с безволие. Това е най -лошият обстрел, който Поунч е видял след независимостта. Дори 1965 или 1971 година не донесе подобен огън. Улиците са заключени, магазини изоставени, евакуирани домове.
Хората бягат. С деца в оръжие и сълзи в очите, те се водят каквото и да е, което могат да намерят.
Халил Ахмед, стискайки сина си, шепне: „ Отиваме на мястото на татко ми... Нека Аллах да отбрани Хиндустан. “
И аз нося този бележник и тази камера, само че и бучката в гърлото ми. Защото без значение от сюжета, същинските истории са издълбани в загуба. Poonch кърви, само че въпреки всичко диша. Бомбите падат, само че вярата към момента трепва.
Дори когато границата гори, хората тук възпламеняват лампата на резистентност. И аз, кореспондент, заставам на очевидец освен на война, само че към волята да пребивавам.
